Goionews - Todo mundo lê!

Pr. Pedro R. Artigas

Igreja Metodista

Dizem que algumas manhãs começam antes do sol. Não porque o relógio marque um horário indevido, mas porque a alma desperta antes do corpo. Foi assim com Jonas naquela terça‑feira. Acordou com o coração apertado, como quem tenta respirar dentro de um quarto sem janelas. Não havia tragédia recente, nem notícia ruim, nem discussão pendente. Era só aquele peso sem nome, que às vezes visita os vivos para lembrar que somos frágeis.

Ele se levantou devagar, abriu a porta da varanda e deixou o ar frio tocar o rosto. A rua ainda dormia. O céu, porém, parecia atento. E foi ali, entre o silêncio e o vento, que Jonas murmurou algo que nem ele mesmo ouviu direito. Uma oração torta, quase um suspiro. Algo como: “Senhor… me escuta”.

E então lembrou do Salmo 116, que sua avó recitava com a convicção de quem fala de um velho amigo: “Amo ao Senhor, porque Ele ouve a minha voz e as minhas suplicas. Porque inclinou para mim os seus ouvidos, eu o invocarei por toda a minha vida”. Ela dizia que Deus não apenas ouve — Ele se inclina. Como alguém que abaixa o corpo para escutar uma criança que fala baixinho.

Jonas nunca tinha entendido muito bem essa imagem. Até aquela manhã.

Enquanto observava o céu clarear, percebeu que sua oração não tinha forma, nem pedido, nem objetivo. Era só um chamado. E, de algum modo, sentiu que havia sido ouvido. Não porque algo extraordinário tivesse acontecido, mas porque o peso dentro dele começou a se reorganizar. Não sumiu — apenas encontrou lugar.

Ele pensou em como passamos a vida tentando ser fortes, eficientes, produtivos, impecáveis. Tentamos resolver tudo com a cabeça, com a agenda, com a força do braço. E quando nada disso funciona, ficamos sem saber o que fazer. Talvez seja por isso que o salmista fala de amor antes de falar de súplica. Ele não diz: “Amo ao Senhor porque Ele resolveu meus problemas”. Diz: “Amo ao Senhor porque Ele me ouviu”.

Ouvir é diferente de resolver. Ouvir é presença. É atenção. É cuidado.

Jonas se lembrou de uma conversa antiga com sua mãe. Ele tinha uns dez anos e estava frustrado porque não conseguia montar um brinquedo novo. Ela se sentou ao lado dele, não tomou o objeto das mãos, não montou por ele. Apenas ficou ali, ouvindo sua irritação infantil, até que ele mesmo encontrou o jeito certo de encaixar as peças. Na época, ele achou que ela não tinha ajudado. Hoje, entendia que tinha ajudado mais do que imaginava.

Talvez Deus faça algo parecido, pensou. Talvez o milagre não esteja sempre no que Ele muda, mas no que Ele sustenta enquanto não muda.

O sol finalmente apareceu, tingindo de dourado as casas simples da rua. Jonas respirou fundo. Não tinha respostas novas, nem soluções prontas, nem garantias. Mas tinha uma certeza tranquila: não estava sozinho. E isso, naquele momento, era suficiente.

Ele voltou para dentro, preparou café, abriu a janela da cozinha e deixou a luz entrar. A vida continuava igual — mas ele, não. Havia algo silencioso e firme dentro dele, como uma mão segurando a sua.

Enquanto bebia o café, repetiu para si mesmo: “Se Ele se inclinou para me ouvir, então posso chamá‑lo enquanto viver”. Não como quem faz um voto pesado, mas como quem descobre que tem para onde correr quando o mundo fica estreito.

E assim, naquela manhã comum, Jonas entendeu o que sua avó sempre soube: às vezes, Deus não fala alto. Ele apenas se inclina. E, quando isso acontece, até o silêncio muda de cor. Shalom.